C'est donc moi qui m'y colle. c'était fatal. On a tiré au sort et j'ai encore perdu - ou gagné, c'est selon !
Il est vrai que je perds souvent à ce jeu-là alors, allons-y !
Tout d'abord, qui c'est "on" ? réponse : les kikoureurs bien sûr, à savoir Chtigrogon et Corto rencontrés sur la ligne de départ, ou plutôt quelque part au milieu de l'épais troupeau qui se massait ce soir-là, c'est à dire il y a quelques heures, devant la Mairie de Boulogne, prêt à en découdre avec les 54 immuables km du parcours historique, n'ayons pas peur des mots, que diable !
Ne connaissant ni l'un ni l'autre, sans les bonnets, c'était mission impossible de se reconnaître. Vraiment, quelle excellente idée ;
à refaire encore et encore : on veut des signes extérieurs de reconnaissance mutuelle, et bigrement ostentatoires en plus !
0h00, après un agréable interlude à déambuler dans les couloirs matérialisés par l'organisation à cette occasion, ayant déposé ici nos attestations d'assurance, choisi là un brassard phosphorescent (la sécurité est un souci réel des charmants organisateurs), obtenu ailleurs le traditionnel poinçon faisant office de contrôle de départ et c'est... parti pour la promenade par une belle nuit presque tiède - du moins par rapport à l'année dernière.
Et c'est là, Mesdames et Messieurs, que je réussis mon premier coup de la soirée, et celui dont je suis le plus fier. Accrochez-vous à vos baskets et soulevez votre bonnet pour être certain de bien comprendre : je réussis à convaincre mes deux coéquipiers de négocier cette marche... en marchant ! Et oui, j'assume entièrement mes opinions lorsque je déclare que je respecte les organisateurs de toutes les manifestations auxquelles je prends part et, dans le cas qui nous occupe ici, je respecte leur volonté clairement affichée de ne pas transformer leur bébé en course alors, tout simplement, je refuse de courir et je n'approuve pas ceux qui le font.
Du coup, nous partons donc d'un pas tranquille et remontons aisément l'interminable file des participant(e)s sur la route de la forêt de Marly avec, il faut le dire, force commentaires de l'ami lillois - comment dire ? souvent grivois - qui porte bien mal son pseudo. Soyons honnête, Paris-Mantes, c'est long, c'est dur mais on se marre et ça donne envie de revenir à chaque fois (pour les trois raisons en fait !).
On y voit aussi, chemin faisant, de beaux exemples de vrai courage, comme cet homme infirme progressant avec conviction à la force de ses béquilles ou cet aveugle, seul, dont la confiance totale en son chien nous laisse pour le moins perplexes.
Tout cela pour dire que Paris-Mantes, c'est un parcours certes sans grand intérêt, surtout de nuit et avec un épais brouillard qui ne nous accordera à peu près aucune visibilité, ni dans la forêt de Marly, ni sur le plateau des Alluets. Déjà qu'elle était vraiment épaisse, cette purée de pois mais en plus elle avait tendance à couler sur les bords, ce qui n'a pas tendance à arranger les affaires des porteurs de lunettes. Perso, je m'en fous : je me sens bien dans cette ambiance irréelle, comme dans du coton et, s'il n'y avait pas ces vicieuses flaques d'eau, je pousserais bien le bouchon jusqu'à couper la frontale.
Donc, comme j'ai failli le dire un peu plus haut avant de dériver sur une digression psychanalytique, Paris-Mantes, c'est aussi un intéressant échantillon d'humanité à observer de près. On y voit aussi des choses qui font un peu peur : des trailers équipés comme pour l'UTMB (à quoi ça sert les bâtons sur ce terrain ?), des coureurs en culotte courte (OK, cette année, ça passe ! mais quand même...), des fumeurs de cigare (authentique, j'ai des témoins), des amateurs de musique de m. - enfin, je veux dire, de mélodies à la mode (certifié politiquement correct), les foires à la brocante (l'expression est du Chti) tous les 10 km pour les marcheurs du dimanche (aïe, je vais me faire des ennemis, là) dont l'autonomie est vraiment pathétique et j'en oublie certainement mais faut m'excuser, je n'ai pas tellement dormi cette nuit. Pour un peu, il se pourrait que l'on trouve même quelques fautes d'orthographe dans ma prose !
Et puis il y a aussi le meilleur : de jolies (certainement jolies car la nuit, toutes les femmes sont belles ; de toutes façons, on les rêve comme telles) signaleuses qui jouent les pom-pom girls avec leurs bâtons de lumière, des gendarmes souriants (Serrez à droite ! et bon courage, les gars !), des bénévoles accueillants au delà de leur propre fatigue et encore de larges sourires, témoignages de respect et d'amitié qui réchauffent autant que le café.
Bien, retour au sport, y'a pas, Paris-Mantes, cela peut se voir aussi sous un angle plus sportif, même si, répétons-le une dernière fois, il s'agit d'une randonnée sans classement. Il n'est pas interdit de se faire plaisir. Donc, je résume, accélération sérieuse de Corto dès la sortie de l'escalier - avant, pas possible, c'est le joyeux bordel dans les (83) marches. Oh, oh, me dis-je, je ne le connais pas (honte à moi, Mathias, je n'ai pas appris sa fiche par coeur), donnons lui le bénéfice du doute, il s'agit peut-être d'un client, en plus, c'est en quelque sorte le régional de l'étape. Chtigrognon et moi le suivons donc de près et nous arrivons de bonne heure au premier contrôle où nous savourons l'incontournable (et unique) BN accordé pour tout ravitaillement. Tu t'en souviendras, n'est-ce pas, Chti, de ce gâteau ? Je t'en enverrai un paquet à Noël si tu es sage !
Après cet intermède, sortie de la forêt - mais pas du brouillard - pour attaquer gaillardement le plateau des camps militaires et de la SPA. Commentaire du Chti : on se croirait à Guantanamo ; y'a un peu de ça, ouais, t'as raison en fait. En tous cas, Corto ralentit quelque peu l'allure, ce qui a pour effet de me propulser à l'avant; Cela tombe bien, Isopropylamine aime bien mettre le nez à la fenêtre et comme je ne veux pas froisser mes compères, je continue à doubler ce qui apparait devant moi. Quelques rappels à l'ordre et nous rallions Maule ensemble mais il me semble que Corto a un peu grillé son moteur. Alors là, j'ai un truc important à dire : quand on fait Paris-Mantes en marchant lentement (pardon, il fallait lire normalement) ou en trottinant (euh, pas à allure marathon, vous voyez bien ?), c'est facile pour quelqu'un de bien entraîné en endurance (vélo, course à pied ou autre, peu importe) ; par contre, si on veut prendre de la vitesse, là, je prétends qu'il faut avoir l'habitude ou être un vrai marcheur athlétique, ce qui n'est pas (encore) mon cas. Sans quoi on s'expose à avoir, passez-moi l'expression, sacrément mal aux pattes sur la fin (la plante des pieds qui grillent, les cuisses gorgées d'acide lactique, etc.). D'où la remarque particulièrement lucide de Corto : en courant (objectif 6h30 pour fixer les choses), cela aurait été une petite sortie d'entraînement mais en marchant vite (pas loin de 8 km/h dans notre cas), cela devient vraiment une épreuve. Tout à fait exact ! Et en plus, il faut aller jusqu'au bout. On attaque la dernière portion nettement moins fringants. Enfin, pour moi, c'est un peu l'état de grâce et je me sens des fourmis dans les jambes alors je maintiens le rythme dans les difficultés qui jalonnent le parcours (et oui, Paris-Mantes, ce n'est pas absolument plat, voyez-vous) et l'on perd Corto. Reste le Chti qui s'accroche bien. Superbe. C'est son premier à ce que j'ai compris : cela va lui laisser un souvenir impérissable. Et puis après, toutes mes excuses les gars, je ne sais pas ce qui est arrivé. Mettons cela sur le compte des endorphines, oui, c'est la seule explication plausible. J'ai l'impression de voler tout d'un coup. Pourtant, croyez-moi, j'ai aussi les cuisses en feu mais je n'en ai cure. C'est à peine si je discerne les dernières protestations du Grognon (qui aurait de bonnes raisons de l'être, à ce moment précis) parce que j'en remets une couche, et encore une autre... Bon dieu, Mantes déjà : cela m'a paru tellement court cette année. Alors, je m'offre ma patisserie annuelle (nan, je plaisante quand même) en revenant vers la gare, un peu honteux mais content quand même. Ce qui me paraîtra beaucoup plus long, c'est le retour à Palaiseau. Plus de 2 h par le train, quelle galère ! C'est dommage mais finalement, je me sens étrangement reposé en arrivant chez moi. Et si j'écrivait ce petit compte-rendu finalement ? Ben non, c'est déjà fait, espèce d'âne ! OK, je sors. Mais avant, je vous donne tous rendez-vous à Vincennes dimanche prochain : il faut se remettre aux choses sérieuses maintenant.